No téngame paciencia, estoy buscándome mi culpa, mi desierto, mi luz. Si no va a ir a lo de Bienvenida, mejor le avisame, mejor le decime, hazme parte en usted, necesito. Nada extrañome, ni cosa de la elite, solo perfume bajo escarcha y el rojo al frente. No tengame paciencia, no quiero pensar en eso justo más bien ahora. A mi ni me picame, ni me erízame ya mucho el aire de la moto ni en moto. Ya no. Antes si, éramos una esperánzame, lanzados a revisar, a caer en la frecuencia del no, y no, y no. No es algo que a mi me diviértame. Tengo el plástico adherido en primavérame y me explica que no tiembla el pulso en noche ni en día. Ni a usted. Es la lluvia y la transpiración y el frío y el plástico que se te pega. El agua corre por la nariz y lo lejos que se ve es bastante poco. Es otro adivinando. Me quema pero es mío mi quemar y ya no importa. El ruido de un tren apaga al anterior y no queda ni siquiera la florcita moviéndose. Hay un punto en que todos los costados de la vía guardan la sumatoria y de tanto ruido es nada.

La muralla pega golpes porque tu y yo protéstame.